那是我笔下的生灵吗？
哦，看呐，我们的创造者。
真的是。天哪，他们是如何到这来的？孩子，靠近些，再近些。来。
我们从心灵的彼方远行至此；我们从梦的山脚攀爬至此。我们从海底溯源而上，并渴求一见海面的光芒。
他听不到我们在说话。他尚未入梦，我们无法向他倾诉我们的欢喜与期冀。
无伤大雅。
我一度认为你们只存在于我的梦境。在那深邃的暗渊里，我梦见我创造，亦梦见我毁灭。我要向你们忏悔。
他看上去不像是在说谎。
他知道我们爱着他吗，知道我们并不在乎剧本的恶意吗？
有时我被叫做狂人，有时我被叫做疯子。而更多的人，他们称呼我幻想家。你们看到了；这世界是褪色的。宇宙并未仁慈地给予每一个生灵应得的色彩，我便只能沉湎于梦境。
我梦见火与水随我心意而动，我梦见万物因我一念生死。有时我梦中的世界是柔软而温暖的，但我亦梦见过没有夏日的世界，在寒冬下妄图拾起那遗失的痛楚。
我记得那个故事。另一位梦神曾与我说起。当我尚在人们的梦境中洄游时，他就已穿梭于裂隙之间，在世界之外找寻着薪柴。
那确是没有夏日的世界。人们蜷缩于庇护所中，恐惧着天空飘落的雪花，那深灰色的雪花。没有转世，没有轮回，没有来生，太阳是个暗淡的惨白的光点。
你记起来了。
我似乎记起了一些东西，但那太少了。帮帮我，兄弟。
我曾梦见地狱，我曾梦见天堂。我曾肆意操纵手中的线，掀起无数悲剧，在造物的恸哭中沉醉，只为填补我空洞的心灵——
唉，我突然有些困倦。
哦，是你们。你们听见我的忏悔了吗？
我们听见了。但是啊，我们的神，我们并不需要您的忏悔。您是提线的人，而我们是无穷尽的木偶，仅此而已。
你们需要的又是什么呢？
我需要您的帮助。我的兄弟，我需要您告诉他如何破除眼前的迷障，从纯粹的被构解的色块中解脱。
…不，我不会告诉你们如何去做。梦神是自风中升起的灵，那样做会让你不再是你。
但我会告诉你一个故事。
我已见证太多的故事。
你的旅途尚未完结，所见不过冰山一角。深呼吸，孩子。感受千风的流动，感受世界的低语，让意识沉入渊洋，在水波轻抚下重新入梦，聆听我的叙述。
再一次地，我赋予一位梦神躯体。
有时他认为自己是无尽人流中一个微不足道的零件，而世界是围绕一部庞大的机器运转。那机器扎根于厚重的岩石之上，噬咬着身下的泥土。偶尔抬起头时，他能在钢铁与混凝土的轰鸣中听见一缕不和谐的声音，一缕微弱但清晰的声音。
有时他觉得自己是风中的精灵，漂流在人们的梦境中。世界是简单而混沌的；每日的食粮仅是人们心中所想。
有时他感到孤独。他苦恼。他愤怒。他看到空无。
那便是我。
嘘……让我们回溯一些，到那机器尚未成型之前。
一位吟游诗人流浪在田野上。他背着蒙尘的七弦琴，踏着破旧的红舞鞋。他行走在世间，倾听着故事，讲述着故事。
他会在村庄中心的广场拨动琴弦，对路过的行人奏起歌谣，换一杯烈酒、一枚金币、或是另一段故事。当醇香的液体顺喉而下烧灼他的大脑，他能够在行人讲述的故事中听见一些别的声音。
当行人讲起合家围坐于冬日的火炉旁时，他会听到老妪哼起摇篮曲；当行人讲起阴雨时节孤儿在青石板路上行乞时，他能听到知更鸟唱起的挽歌。
他亦会在烟雨朦胧中倒提着琴陷入沉默，任凭身躯向寒冷的死寂跌落。他怀疑，他无奈。在模糊的煤油路灯与亿万公里外星光的凝视下，他自认看到了这世界的真实。
他看到什么？
他的双眼开始模糊，看到世界在他眼前融化，黑的更黑，白的更白。他看到词语在眼前被解剖。意象与意象分离，构解，破碎成色块。他看到世界的皮与肉。
而当他满怀忧愁地阖上双眼，在现实与梦境的交界线上，他看到了更多。
灵。
七万亿颗原子在他眼前旋转，自遥远的恒星而来。他看到宇宙对他说话，他看到微波背景辐射发出的光芒跨越彼岸，陈述着创始之初的秘密。他开始颤抖。他意识到并不是辐射或光或别的什么讲述着故事，而是故事讲述着故事。故事是活着的。
故事们说，你的眼蒙蔽了你的心。
故事们说，你远比自己所想更加强大。
故事们说，故事无穷无尽。
故事们说，故事不能被解构。
故事们说，走得再远一些。
而我又该如何倾听故事的魂灵？
那远在我所知之外，孩子。为了追寻这个答案，你要去往更高更远的地方。听，宇宙在欢迎你。
于是我该离开了。再见，创造者。
叫我幻想家。
再见，幻想家。
再见，孩子，愿你永世沉于梦境。
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